Post.it: Desamor

Perto da semana do amor também podemos falar em desamor, aquele que a literatura não eleva, não enche de floreados. Desamor, aquela sensação que nos faz sentir culpados dum crime que não cometemos. E gritamos ao intimo “não tive escolha, aconteceu, ou foi acontecendo, não sei!” Quando tudo aquilo que admirava nele se transformou em algo irritante e insuportável. Quando a sua voz era música para os meus ouvidos e agora me soa a agreste. O seu gesto de segurar o cigarro que me acalmava “ Ainda queimas  o sofá” resmungo agora. Os seus cabelos em desalinho por onde passeava os meus dedos, parecem-me hoje simplesmente descuidados, como se não quisesse ter um aspecto apresentável. Olha-me com surpresa, quando o critico. Desespera-me aquela tendência que tem de me abraçar quando estou a cozinhar, de me beijar o pescoço, grito-lhe quando tenho frio. E ainda diz incrédulo, “mas tu gostavas que o fizesse, já não gostas?  Hesita, “já não gostas e mim”. Fujo do seu olhar aflito, não sei o que dizer, não sei o que sinto, desespero, afasto-me. Eu própria não entendo. Que amor é este que se esfumou no ar, que morreu quando estava pujante de vida. Que tortura é esta que nos condena por já não amarmos quem nos ama. É quem ama que perde tudo e nós que não escolhemos deixar de amar? Não temos o direito a sermos compreendidos, chorados, ilibados de qualquer culpa? Esquecem-se que também nós sofremos a dor do vazio que fica no peito à qual se junta a dor de ver a outra pessoa sofrer sem lhe podermos colocar um bálsamo. Pelo menos eles ainda têm longas narrativas, óperas, poemas, dramas cinematográficos sobre o sofrimento amoroso, sobre o abandono e solidão. Recebem lágrimas solidárias dos amigos. São as vitimas de um amor perdido. E nós que também perdemos o amor, quando ele nos abandonou e nos esvaziou dos sonhos, dos desejos, de tudo o que nos fazia amar esse alguém. Também nós somos vitimas, mas ninguém nos consola.