quarta-feira, 1 de julho de 2015

Milagres

Ainda há quem peça milagres,
Quando milagre é existir.
Sobrevivendo às vontades,
De quem nos rouba o sorrir.

Se há milagre que ainda espere,
Se há milagre que ainda queira,
É que a esperança não desespere,
Nem perca a sua vontade pioneira.

Milagre é o dia que adormece,
Com a mais completa sensação,
De que a felicidade acontece.

Quando conseguimos tocar,
Ainda que com ligeira ilusão,
Alguém a quem sentimos amar.


segunda-feira, 29 de junho de 2015

Santos da casa

Santos da casa não fazem milagres
Mas a esperança não pode acabar.
Quem sabe um dia mudem os ares,
E um coração venha aqui aportar.

Se S. Pedro não me escutar,
Afinal os anos já o ensurdecem.
Que venha S. Paulo para ajudar,
Todos os que de amor carecem.

Não se riam das mezinhas,
Para ao santo agradar.
Para que cheguem a velhinhas
Com o coração a saltitar.

Mas festa é sempre festa,
Com desejos realizados ou não.
Se o milagre não acontecer nesta,
Muitas outras depois ainda virão

O que não pode faltar é alegria,
Para festejar a vida e a ventura. 
De se encontrar em cada dia, 
Motivos  para oferecer ternura.

terça-feira, 23 de junho de 2015

S. João milagreiro

Ao São João que é milagreiro,
Peço com devoção e carinho.
Que engorde o meu mealheiro,
Porque ele anda tão magrinho.

Se a alegria não paga imposto,
O melhor é a festa aproveitar.
Com preço a que está o desgosto,
Ainda terei que me endividar.

De martelinho na mão vou brincar,
Festejando até deixar indisposto,
Quem gosta de para tudo inventar
Algum novo e doloso imposto.

Vou queimar na fogueira o alho-porro,
Fazendo ao Santo um pedido secreto.
Para que por quem tanto corro, 
Fique de mim cada dia mais perto.

segunda-feira, 15 de junho de 2015

Post.it: Dar e receber

Mais uma conversa de “Bus”. Gosto destas conversas, perdoem-me a cusquice,  mas quem passa horas neste meio de transporte, apertado como uma sardinha em lata, tem de se distrair para não entrar em stress, além disso acho algumas tão enriquecedoras desta nossa sociedade com todos os seus defeitos e virtudes que é impossível fechar os ouvidos, desviar o olhar , a menos que me ponha a ler ou a jogar com o telemóvel, coisa impossível para mim que neste tipo de situação fico tremendamente enjoada.
Porém, devo confessar com alguma nostalgia que tenho pena que estas conversas comecem a rarear, que cada vez mais cresça o silêncio, a distância entre companheiros de viagem. Mas vão surgindo outras que me chegam em mono, porque apenas ouço um dos interlocutores enquanto o outro unicamente o adivinho do outro lado da rede, algures na cidade, no país, no planeta. Mas quando há conversas entre duas pessoas presentes, que se olham cara a cara, não deixo de lhes prestar alguma atenção. Aqui fica um pequeno excerto, aquele que me interessou. 
 “ -  Mas tu ofereces para receber?” Perguntava alguém com ar de quem tudo sabe e por isso sente-se no direito de tudo criticar. O tom soou tão reprovador que de imediato a outra pessoa, que por um breve momento intentou responder num culpado encolher de ombros de assentimento positivo, o que podia ser interpretado como uma quase “ fraqueza humana”, perante aquele tom e olhar gravemente recriminatório que olharam os seus de forma desafiante, de imediato endireitou a coluna numa atitude de esforçado  brio e com o orgulho ferido e puxou pelos valores civilizacionais (porque ainda há quem os tenha) e respondeu com falsa firmeza.
 “ - Claro que não, dou sempre sem ficar à espera de receber algo em troca."
Sorri por dentro, chorei por dentro, porque eu, eu humana, frágil, sensível, sincera, verdadeira e cheia de coragem de o ser, que me perdoem se tudo isto é defeito, sim, confesso, dou e fico ansiosamente à espera de receber. 
De receber, tão somente, a ternura de um sorriso.

quinta-feira, 11 de junho de 2015

Post.it: Vá mas, fique

Que fazer com as lembranças se já não as podemos abraçar.  Que fazer com o que fomos se não voltaremos a ser. E as palavras, os silêncios, os sorrisos, a partilha, a amizade como a reter, parar no tempo e ficar aqui. Simplesmente aqui, nesta espécie de limbo de um tempo sem tempo, somente a sentir, a vivenciar.
 De repente, os pilares do que sou ficam abalados. O edifício da minha história estremece, quando tudo passa a ser apenas e só, memória. Não, não me venham com teorias vãs, essa imortalidade, que no fundo não o é, desculpas que inventamos para tentar acreditar, para tentar consolar o sentir e a solidão, para preencher os dias, os anos que ficam cada vez mais vazios de nós.
Era a minha referência, o meu exemplo de vida, quem me dera ficar com essa herança de tranquilidade, de felicidade, de beleza interior, de esplendor em cada gesto. Essa coragem de ser e revelar-se como era. Gravada em cada célula cada vez mais solitária tenho a sua voz baixa, suave, mas firme no que dizia, de tão certa do futuro, porque este era realmente seu. Pertencia-lhe por direito de conquista, de luta sem desistências. E no entanto, mantinha-se tão simples, tão discreta, tão verdadeira. “Tenho saudades suas”, lembro-me bem das vezes que a ouvi pronunciar esta frase sem mágoa, sem cobrança, era suave, envolvente, como deve ser a saudade, no que esta expressão encerra de ternura, de entrega, de dádiva, de gostar. Sim de gostar, um gostar que hoje tão dificilmente se encontra, livre de julgamentos, de críticas, de banalidades. Somente o gostar de estar, de reencontrar essa pessoa e partilhar a simplicidade do existir repartindo-se e ficando cada vez mais inteiro.
Hoje, agora com um coração “egoísta” digo, “não vá” mas a alma generosa conciliada e conciliadora  grita, “vá, vá depressa” para que a morte me doa no peito mas já não mais em si. Por fim quedo-me no mais profundo silêncio, um silêncio de ecos que se repetem pelos lugares mais recônditos do meu ser.
E num suspiro que invade o ar que nos envolve, o adeus, e o desejo mais profundo de que receba esse abraço, o último da vida, primeiro da partida e colha aquilo que sempre foi para os outros, amizade.



segunda-feira, 8 de junho de 2015

Festas da cidade

Lisboa já te espera.
Com o manjerico na mão.
Está velha mas não desespera,
Pelo viver tão grande paixão.

Quem sabe Sto. António atende,
O pedido desta bela cidade.
Que ao rio um suspiro estende,
Para que dele venha a felicidade

Enquanto o Tejo dividido,
Entre cada gentil margem.
Hesita no formal pedido,
E segue a contínua viagem.

Santo e amigo milagreiro,
Fica atento a tão longo amor.
Que por ser forte e verdadeiro,
Merece o teu especial favor.

Lisboa de cabelos brancos,
O Tejo carregado de passados.
Que por terem tantos encantos,
Vão ficar para sempre abraçados.



quinta-feira, 4 de junho de 2015

Post.it: Ventos e marés

Neste barco onde navego pelos mares do pensamento, vou ao leme conduzindo ou deixando-me conduzir. Por vezes em águas tranquilas, por vezes, atravessando bravias tempestades, vou ao leme (como quem nada teme), forte e firme no meu destino. 
Ergo as velas tento ir por ali, mas logo o vento me direcciona noutro sentido. Sonho com um cais onde aportar o sentir. Busco ilhas onde ancorar os sentidos, mas continuo a navegar. Continuo a naufragar, aqui e além nesta épica ventura de viver. 
Quem sabe surja um farol que me erga proa da esperança e me indique um mar mais sereno onde posse aportar a vida. Até lá, permaneço à deriva, até lá, vou-me navegando no que sou, até um dia, um qualquer dia, ano, hiato de tempo, descobrir finalmente para onde vou. Ou quem sabe, como qualquer marinheiro de semelhantes águas, descubro um dia que sempre estive no lugar certo, que este é o meu cais, que este é o meu porto seguro. 
Esteve sempre aqui para mim e eu que estendia o olhar para lá do horizonte estive “cega” de desejos, aspirações, sonhos, fantasias, ilusões, perdendo a oferta generosa da realidade que me estava, afinal, tão perto. 
Faz parte de nós o navegar, faz parte de nós esta inquietude de quem precisa de estar sempre mais além. 
Onde? Saberemos quando lá chegarmos, mesmo que esse lugar seja este onde sempre estivemos, será novo, e por isso mesmo aquele que procurámos a vida inteira. Porque não o vimos antes, porque não o sentimos antes? Porque era preciso viajar, viajar muito dentro de nós para chegarmos ao que somos. Isso leva tempo, por vezes muito tempo, depende… dos ventos e das marés.

quinta-feira, 28 de maio de 2015

Quando ainda somos...

Quando o meu nome for saudade,
E o meu ser liberto de vaidade,
Vaguear no mar da lembrança,
Que já foi grande e se torna criança.
Quando o meu nome quase calado,
Se tornar caminho abandonado,
Como primavera nascida sem flor,
Como coração que bate sem amor.
O ar que dado em breve suspiro,
No sonhar que já não inspiro,
E lá segue amena a madrugada,
Indiferente à noite tão cansada.

De me lembrar que é na vida,
Que se constrói a despedida.
De aprender que a felicidade,
Começa num acto de liberdade.
Percebo então o que deixei partir,
Sem para esse destino sorrir.
Só vemos a luz quando escurece,
Só sentimos o dia quando adormece.
A falta do sol vem quando o frio,
Nos enche de um inverno vazio.
E até mesmo do íngreme caminho,
Se sente falta quando se está sozinho.

Se há um momento, uma hora,
Que seja neste instante, agora.
Que ainda não somos lembrança, 
Que ainda somos esperança.

quinta-feira, 21 de maio de 2015

Post.it: O ladrão

(Sou um ladrão, prendam-me. Roubei suspiros, assaltei corações. Furtei sonhos. Menti, sim menti, enganei, mas foi tudo por Amor. Acreditem!
Mas quem acredita num larápio de ilusões. Quem dá ouvidos a quem planta saudades nos seres mais incautos depois de lhes ter revelado o caminho suave da felicidade. Porque, sim, sou um malandro, daqueles que tem boas falas, gestos mansos, olhar envolvente e palavras que fazem voar os sentimentos. Surripiei beijos, rapinei desejos. Saquei vidas vazias de paixões. Defraudei fantasias. Gamei-lhes a paz, essa paz que tanto apregoam quando no fundo, bem lá no fundo das verdades omitidas, queriam muito conhecer o idílico sentimento amoroso. Neguem, neguem se puderem, envolvam-se em falsos pudores, mas foi no meu leito de ondulantes madrugadas que desposaram em mim os mais ternos recatos. Chamem-me todos os nomes que só um marialva deve escutar, mas depois, mesmo que seja muito depois, sequem as lágrimas de orgulho ferido, de ego magoado e reconheçam que fui a história mais complicada e mais ditosa que viveram. Reconheçam que o mar é lindo quando está pacifico mas, quem resiste à atracção de mergulhar nem que seja unicamente com o olhar nas mais fortes tempestades. Quem resiste a arriscar a vida por quimeras que se derramam pela margem e sucumbem na areia, foi feliz, foi doloroso, talvez, mas pela viagem repetiam uma, mil vezes...
Prendam-me, condenem-me ao cárcere por mil anos. Assumo, sou culpado, sim sou culpado, porque amei!)
Merece a liberdade quem ama, todas as vezes que o seu coração abraçar o sentimento. Merece a liberdade quem se entrega sem medo do futuro. Merece a liberdade quem rompe com as fronteiras do tempo e acende em alguém centelhas de eternidade. 
Condenados sejam os “juízes” que nos fazem prisioneiros do infortúnio em nome de uma felicidade ausente de emoções. Condenados sejam aqueles que não sabem amar.

sexta-feira, 15 de maio de 2015

Post.it: A vida resolve

Tudo vem tudo me passa e ao passar, minto, se disser que não me fica. Numa célula de vida, num recanto da alma, no esconderijo secreto do olhar. Mas passa, garanto que passa, com mágoa ou sem ela, com saudade ou esquecimento, passa. 
 No que fica, o vago embaraço da lembrança, os resquícios ténues do que foi esperança… Cresce a semente, um pouco mais de nós, numa centelha que altera por instantes o frágil timbre da voz. Um adeus que queremos e não queremos dizer. Um espaço que fica para um outro olá. Há quem desista dos recomeços, há quem não queira mais enfrentar os dias e sobretudo as noites que lhe são escuridão dentro do peito. Mas que pudemos fazer se as águas nos avassalam, se as ondas nos impelem a seguir. Remar contra a maré, ficar âncoras de orgulho? Não, não vale a pena, quando ainda há tanto céu para enchermos de estrelas, de luares, de sois, de madrugadas, de chuvas de Março que fazem despontar a primavera. Há sonhos para sonhar e uns quantos para concretizar. Não, não nos vamos agarrar ao passado quando à nossa frente o futuro nos estende os braços e nos incentiva a atravessar a ponte libertando-nos da prisão de ser finita margem. O horizonte pertence-nos, a estrada é o caminho certo, seja qual for a direção. E depois, mais tarde ou mais cedo há uma certeza que temos de reconhecer, que temos que repetir em todas as ocasiões quando a dúvida nos quer sufocar, vamos sorri, confia, que a vida resolve.

segunda-feira, 11 de maio de 2015

Post.it: O nosso impar...

 “Ninguém é igual a ninguém. Somos um estranho impar”. Há momentos em que procuramos a completude nos outros, mas acabamos sempre sozinhos, não falo em finais, em rompimentos, em adeus sem regresso. Mas de silêncios que nos crescem no peito, quando as palavras, todas elas, já foram ditas e, mesmo quando as repetimos apesar de nos parecerem novas, são as mesmas para semelhantes dilemas, ou para outros que entretanto criámos. Porque vá para onde formos. Porque mesmo quando crescemos e nos multiplicamos, somos e seremos sempre apenas nós, sós.
 Não porque o escolhemos, mas porque fomos escolhidos. Faz parte do que somos, esta necessidade de estar, de voar para longe de tudo e ficarmos mais próximos de nós. Às vezes, mas só mesmo muito às vezes, bem que nos apetecia que alguém viesse desarrumar a nossa vida, desordenar os nossos sentidos, um a um até só restar como primordial aquele que nos olha de frente como um abismo, quem sabe para mergulharmos, se ao menos tivéssemos coragem, de morrer, de renascer… 
Mas não, o silêncio já nos chama e nós como um filho do mar e da onda deixa-mo-nos ir nesse embalo, porque sabemos que nada é tão bom, tão doce, tão terno quanto esse abraço. Só tu me permites ser o que sou. Só tu entendes os meus silêncios, já os conheces, dizes que até já “gostas deles”. Porque tu, tal como eu, sabes, que fazemos, um impar perfeito.

terça-feira, 5 de maio de 2015

Amostra

Se o destino me visse,
Se o destino me olhasse.
Talvez ele de mim se risse,
Talvez ele por mim chorasse.

Pelo caminho que já andei,
Pelo caminho que me falta andar.
Por tudo aquilo que lutei,
Por tudo o que deixei de lutar.

Entendam, sou humana,
Sou apenas o que faço.
Quando do amanhecer emana,
Um dia que leva ao cansaço.

O passado, já há muito passou,
O futuro, ainda demora para vir.
E eu, que simplesmente estou,
Continuo sem saber para onde ir.

Porque o que sinto, vale a pena,
Porque o que sinto, vou sonhando.
Que a vida é amostra tão pequena, 
Do que de mim vos vou revelando.

terça-feira, 28 de abril de 2015

Post.it: O nosso momento

Sou um rosto entre muitos outros, sou apenas um passageiro nos transportes públicos, tento ler, impossível a minha “vizinha” do lugar em frente está audivelmente entretida a conversar através do telemóvel. Olho-a sem ela me olhar, escuto-a não por curiosidade mas porque é impossível não ouvir o que diz. Em poucos minutos fico a saber tanto sobre si: Chama-se Raquel, “depois ela disse Raquel tem de ter atenção ao que faz”. O que fazia? Trabalhava numa agência de viagens “vai ter de remarcar aquela viagem e explicar a alteração ao cliente”. Estava chateada, sentia-se injustiçada, “mas a culpa foi dela que veio alterar a minha página no computador, agora diz que o erro foi meu”. Era casada, ainda apaixonada, “Sim amor eu sei, mas que queres irrita-me, um dia deste passo-me”. Tinha filhos “olha vais buscar as crianças à escola? É que eu já estou atrasa por causa daquela C***”. Não se importava com quem estava a seu lado “Estou a dizer asneira? Ora quero lá saber, quem não quiser ouvir tape os ouvidos, vivemos num país livre”. De repente senti-me envergonhada por estar a invadir a sua liberdade de estar, ensurdeci-me, fugi com o olhar para a janela. Por um curto instante, de imediato a minha atenção voltou a ficar presa nela, chorava (eram os nervos, o desabafo. Aquela estranha chorava e a mim doía-me como se a sua mágoa fosse igualmente minha. Porque também eu me tinha chateado no emprego nesse dia, também a mim me apetecia gritar impropérios adequados à atitude da minha colega, de C*** para baixo. Também me apetecia saber que regressava a casa e encontrava alguém amoroso à minha espera, as crianças a sorrir e aquela voz terna a dizer-me que o dia de amanhã será muito melhor. Fechava a porta, fechava as lembranças, fechava o dia, fechava por fim com o corpo o estreitamento daquele abraço. 
Quando desceu do autocarro, apeteceu-me oferecer-lhe um sorriso, um adeus, quem sabe, um até amanhã se vier de novo atrasada, ou um até nunca mais se apanhar o autocarro previsto. Adeus Raquel, continuará no seu emprego, a aturar a sua colega, a correr para os transportes, a correr para casa, para a família e a afastar-se de mim. Eu que nada signifiquei na sua vida, na curta viagem, não sabe nada sobre a minha pessoa, nem o nome, o que faço, como vivo. Não olhou sequer para o meu rosto, para ela continuei anónima. Para mim ela não é mais uma pessoa anónima, tornou-se uma companheira, uma “amiga” que me deu a conhecer um pouco da sua história e me fez acreditar que, aconteça o que acontecer, no final do dia, pode haver um momento, por pequeno que seja que é nosso, maravilhosamente nosso.

sexta-feira, 24 de abril de 2015

Post.it: A liberdade

“A liberdade está a passar por aqui”, (se não houver greve dos transportes públicos).
Uma liberdade que foi conquistada há cerca de 40 anos e que existe realmente… 
Há liberdade para se fazer greve. Mas que não altera nada as razões da sua luta. Pode-se expressar livremente, até porque já ninguém escuta. Tem-se direito de voto, escolher quem queremos que nos governe, mas não conseguimos obter o direito a que nos governe bem. Podemos pedir emprego e obter despedimento, aumento salarial e obter redução.
“A liberdade está a passar por aqui”, mas não é a nossa liberdade, não aquela que levou à revolução dos cravos. É a liberdade de quem pode despedir sem razões para isso, destituir cada um da sua dignidade, do direito à saúde. A liberdade de surripiar direitos há muito adquiridos, herança de tantas lutas passadas. 
“A liberdade está a passar por aqui” e a ir-se embora. Fica a história para assinalar a data, fica o feriado (por enquanto) para descanso do cidadão. Fica a esperança, que a liberdade não passe, que fique, que pertença a todos e que seja usada com rigor, com humanidade, em Democracia (cuja característica principal é a proteção dos direitos humanos fundamentais, como a liberdade de expressão, de religião, a proteção legal e cultural da sociedade, e o dever de participar no sistema político que vai proteger os seus direitos e liberdade). 

quarta-feira, 22 de abril de 2015

Post.it: O dia da Terra

Que o mar a abrace e lhe seja cais de repouso, que o céu a cubra com o seu manto  azul, que o sol lhe sorria em tom de festa, que as árvores a cumprimentem dançantes, que as andorinhas, os pardais, melros e gaivotas unidos façam um coro de melodiosas e aniversariantes canções, que eu, (humanidade), que nada tenho para lhe dar, já que é ela que tudo generosamente me oferece, lhe dê a minha admiração, o meu cuidado, que a olhe com o coração, que lhe toque simplesmente com o olhar e lhe diga obrigada por existir e me permitir existir nele. Que eu, sem nada mais fazer, faça tudo o que ela precisa, que não a destrua, que não a magoe, que não a esqueça. 
Que faça dos meus passos uma leve caricia no seu caminho. Que faça dos meus gestos a ternura de quem cuida, e se dá em perfeita simbiose de sonhos, de construção, de futuro. Porque eu que sou apenas uma gota no seu oceano, um grão de areia no seu areal, uma partícula de azul no seu céu mas amo-a, com um amor tamanho de uma galáxia, e um querer tão imenso como o universo. Neste dia que de homenagem à Terra, quero juntar-me aos que a festejam e desejar-lhe que seja para sempre bela, generosa e tenha um dia, um ano, a eternidade, repleta de felicidade.

segunda-feira, 20 de abril de 2015

Um poema

Letra semeada na página branca,
Linha lavrada pela mão que a levanta.
Estrada regada de riso e de mágoa,
Emoção que segue na corrente da água.

Porque o poema dói ao não ser perfeito,
Como um filho que nasce dentro do peito.
Quem pode entender o que ele diz,
Se não souber o que o faz sentir-se feliz.

Uma felicidade que há tanto declama,
Tornada saudade que sempre o chama,
Pois não é mais que poesia carente.

Não é mais que sonho dormente,
Na cama onde é poema acordado,
À espera do afago do céu estrelado.


quinta-feira, 16 de abril de 2015

Post.it: Sociedade

Viver em sociedade, na cidade, no campo, viver com pessoas, entre pessoas e às vezes tão longe delas. Acordar sozinha, conversando com os pensamentos. Há quem diga que já não existe solidão, há a internet essa rede que une galáxias mas unirá pessoas? Há o facebook, o twitter e mais umas quantas redes de amizade e “amizade”. Mas há diálogo, companheirismo, partilha? Há a presença de quem escuta, de quem aconselha, de quem apoia e eleva a moral? Há quem nos aconchegue com um abraço, nos olhe nos olhos, quem nos ampare uma lágrima, que nos faça sorrir, quem nos arranque uma inesperada gargalhada?
Vivemos em sociedade, mas o que é uma sociedade, alguém o sabe, alguém o vive verdadeiramente?
Por sociedade entende-se um conjunto de seres que convivem de forma organizada. Palavra que vem do latim e se define como “associação amistosa com outros”. Um colectivo humano que zela pelo bem-estar desse grupo.
Mas hoje  como se entende, como se vive nesta sociedade que se moderniza, que se individualiza?
Já tiveram a “sorte” de vos dizerem, “não sou uma pessoa sociável”, mas esperam, que os outros o sejam? Já vos aconteceu escrever um e-mail em que relatam os vossos queixumes e obter como resposta os queixumes dessa outra pessoa? Ficamos sem saber se devemos entrar em comparações e ficar por isso mais aliviados pela brandura das nossas inconstâncias.
A verdade, verdadinha, é que cada um construiu à sua volta um muro (por vezes de lamentações), uma ilha de desresponsabilização, um mundo de fronteiras pessoais. Para além destes novos universos, felizmente, ainda há os “clássicos”, os que entendem que a sociedade é um valor que personificamos, que nos edifica e humaniza. Que podemos viver sem muros, que nos podemos unir em múltiplas penínsulas, que contamos com os outros e os outros connosco, que espalhamos sementes, cuidamos delas e as vemos florescer à nossa volta como sociedade assente na valorização da Amizade.



sexta-feira, 10 de abril de 2015

Post.it: Carta ao coração

 Sempre quiseste voar e eu cortei-te as asas. Sempre quiseste sonhar e eu acordei-te. Sempre quiseste amar e eu contrapus a razão. Sempre quiseste ser feliz e eu apresentei-te a dura realidade. Sempre me deste o melhor de ti e eu fingi que não te via.
E apesar do teu querer e apesar do meu ser, sempre vivemos em quase e plena harmonia, claro que tivemos as nossas discussões, as nossas guerras, lágrimas, batemos com a porta, desistimos, quisemos partir, mas voltámos, voltamos sempre. Tu cedias, eu aceitava. Então prometíamos cuidar um do outro, respeitarmo-nos, cumpríamos…
E é nesta relação ondulante de altos e baixos, de chuva e de sol que nos amamos, que nos cuidamos, tu mais de mim do que eu de ti, é bem verdade, reconheço.
O passar dos anos vai-me acalmando, dando outra visão de ti, de mim, de nós. Se voltasse para trás, certamente voltaria a fazer tudo da mesma forma, está na minha natureza, esta luta, esta incerteza, este racionalismo sentimental. Continuaria a escutar a razão sem te ouvir a ti, coração. Mas tenho a certeza que posso mudar o futuro, porque vou descobrindo em mim uma pessoa com mais traços de ti. 
Quando me olho no espelho vejo o teu sorriso, o brilho do teu olhar. És cada vez mais tu que me defines, sinto-te, escuto-te, amo-te. Sim amo-te, sabes bem como me é difícil fazer esta declaração, fui sempre discreta, tímida, fria (dirás), mas não era verdade, era medo, medo de me perder em ti, de me perder por ti, ficar frágil, vulnerável, ferida, magoada ao caminharmos juntos pela mesma estrada. Mas já não temo, descobri que só se é feliz quando se vive a vida por inteiro, celebrando-a em todos os seus momentos: nos sucessos, e na superação dos fracassos. Suspiras-me no peito, há quanto tempo me esperas, toda a nossa vida passada e rejubilas por toda a nossa vida futura, agora que estamos finalmente juntos.

terça-feira, 7 de abril de 2015

Post.it: Insónia


Insónia, velha amiga, companheira da longa caminhada das noites sem sonhos, só o tic tac do relógio permanece rompendo o vago silêncio. Porque as horas têm o seu próprio som e acompanha a melodia das estrelas, a toada madrugadora das aves, o sopro murmurante do vento, a dança dos ramos daa árvores, do cão que ladra a qualquer ameaça de invasão, do galo que confunde as horas, do gato que mia o desespero de a todo o custo conquistar a gata que o rejeita. Do carro que chega com roncos de motor cansado, vem de um longo turno de trabalho. Desse outro que num som diferente estremece a noite com arrancos de quem foi literalmente sonegado ao sono, quem sabe ao sonho dormente.
Insónia, velha amiga, que histórias escreve a noite, de vidas que vêm vão e de outras tantas que apenas estão inertes e confiantes que o amanhã chegará para o melhor das suas vidas. 
Acendo a tv, mas nada da sua programação me prende a atenção, não me acomoda. Acendo o rádio mas nem a sua música me aconchega, o mp 3 tem melodias que agora não me apetece ouvir; ler, sim podia ser uma opção, tenho tantos livros em aguardando a caricia de um olhar, o carinho suave dos dedos ao virar a página, mas dá-me preguiça tirar as mãos para fora das mantas. Restam-me os pensamentos, que me vêm em turbilhão como ondas gigantes de uma tempestade avassaladora, pouco a pouco vão-se aquietando, e de mansinho vão-me embalando, e quase, mas apenas quase me adormecendo. E nesse quase sono, por um instante vislumbro a portada dos sonhos, eis que o relógio despertador toca, insiste, ignoro-o, mas ele persiste. Que lhe importa o cansaço da noite não dormida, que lhe importa que as minhas horas tenham sido contrárias à tranquilidade das suas. Cumpre a sua missão como um soldado que ostenta a farda com estóica honra. Mais cinco minutos atrevo-me a pedir… 
Inflexível o relógio volta a repetir o seu toque estridente, como se fosse uma implacável ordem, quando o paro, o silêncio volta a envolver-me num abraço de esperança, “tem paciência, verás que logo à noite dormirás estes 5 minutos e muitos outros, suspiro conformada, mas ainda com forças para resmungar num sussurro, “pois sim, se a minha amiga insónia não me vier fazer companhia.”

quinta-feira, 2 de abril de 2015

Páscoa Amiga

Se me fosses Páscoa no peito,
A dor transformada em luz.
Sonho que não acorda desfeito,
E que pelo caminho me conduz.

Se me fosses Páscoa em cada dia,
Que busco o sentido da vida.
Quando a tristeza cede à alegria,
E a missão de viver é percebida.

Se me fosses Páscoa sem solidão,
Partilhada no bem-querer,
Que exulta do fundo do coração.

Numa Páscoa de felicidade,
Com o sentir do renascer, 
Na mais profunda amizade.

quarta-feira, 1 de abril de 2015

Post.it: Mentira

É mentira que o inverno que me deixaste no peito já deixou de invadir com a sua chuva os meus sentidos. É mentira que a primavera já tomou o teu lugar. É mentira que já não me navegas na esperança, que apaguei de ti toda e qualquer lembrança, é mentira.
Quantas vezes a mentira é a única forma de  verdade que temos, e sorrimos porque é preciso que o sol volte a brilhar. E sonhamos, agora só quando o sono nos acalenta, porque o dia já não tem mais fantasias. É mentira que o luar ainda nos abrace, que a noite nos concilie os sentimentos. É mentira que ainda existam em nós aqueles momentos. Mas seguimos o nosso caminho, agora que os passos se desencontraram e cada um vai à descoberta dos seus, vou à descoberta dos meus. É mentira que te deixo simplesmente partir, que te aceno sem tristeza. É mentira e só tu não vês, só tu acreditas nessa mentira que vou insistindo ser verdade. Como minto gritando ao coração que já não sinto. Que tudo o que vivi não tem grande importância, que fico bem, e consigo até rir para ti, ou rir de mim, sei lá...
Sempre detestei a mentira, e a minha vida sempre se pautou pela mais pura e gloriosa verdade, de repente, vejo-me envolta na mentira como um casaco quente, protector e acolhedor. Agarro-o, aperto-o contra a pele e faço dele uma parte de mim. Olho em redor e sem o olhar crítico de outros tempos, torno-me solidária, afinal, quantos e quantos de nós vivemos a mesma mentira só para não sofrer, só para esquecer, só para renascer. Um dia certamente apagaremos estas razões, estas desculpas, estas verdades mentidas, estas sensações fingidas.
Faz parte da viajem, de tudo o que começa e por vezes acaba, faz parte do sonhar que por vezes leva ao despertar. Será que se é verdadeiramente feliz? Questiono até mesmo aqueles que fazem exaltação das maiores alegrias, dos maiores sucessos, não terão de vez em quando a sua tristeza, o seu fracasso, a sua mentira?
Não, não me acusem das mentiras que visto, não é fingimento, tão pouco falsidade, é sobrevivência, é aprendizagem. Por vezes é preciso mentir, não para enganar os outros, mas para nos enganarmos a nós próprios,  dessa forma, quem sabe, um dia consigamos acreditar na mentira e ela pouco a pouco se torne verdade.



segunda-feira, 30 de março de 2015

Sempre

Sempre que o sol brilhar,
Sempre que a primavera florir.
Sempre que o mar ondular,
E um cais de abraços se abrir.

Sempre que a brisa dançar,
Sempre que a árvore se erguer.
Sempre que uma gaivota voar,
Sem do céu querer descer.

Sempre que o dia cansado partir,
Sempre que a escuridão regressar.
Sempre que a noite voltar a pedir,
Para o sonho te continuar a sonhar.

Será sempre, esse para sempre,
Porque o tempo o teima em guardar.
Esse sempre que não se desprende, 
Que partindo, sempre parece ficar.

segunda-feira, 23 de março de 2015

Post.it: Nova oportunidade

 Quantas vezes inventamos os outros, reiventamo-nos a nós, não por uma mera fantasia, um sonho do qual acabamos por acordar, mas por um desejo, uma vontade que ergue velas e nos faz navegar. Então vemos tempestades num mar de bonança. Pegamos nos remos e queremos fugir. Fugir de um perigo que afinal não existe, é apenas o nosso peito triste que o cria, que o teme. É sempre difícil sair da nossa área de conforto e encarar o outro tal como ele é e não como o queremos consonante com a nossa maneira de ser. Acreditamos que é aí que está a paz e a felicidade e continuamos em crescente na nossa guerra. Mas o outro, será sempre o outro por mais que nos estime, admire, ame, não é um reflexo, uma extensão de nós, do nosso querer.
Podemos tocar, abraçar. Podemos dar-lhe o melhor do que somos e esperar não a reciprocidade, mas que continue a ser a pessoa que é que entrou na nossa vida porque deixámos entrar, que ficou porque deixámos ficar, não porque nos era um ideal mas porque era alguém que de alguma forma acrescentava algo em nós, que nos permitia ver algo que sozinhos não conseguimos ver. Porque nos fez sentir algo que sozinhos não conseguimos sentir. E por isso, nem que seja só por isso, ficamos gratos. Por esse encontro que podia nunca ter acontecido. Afinal há centenas, milhares de pessoas com quem nos cruzamos em toda a nossa vida, que bom que é que exista alguma que nos toca e que tocamos, ainda que por momentos, que podem durar meses, anos, quiçá, o resto da nossa vida em que lhe damos algo de nós e recebemos algo de si. Pode ser eterno num limite de tempo, mas pela intensidade, conquista dentro de nós a verdadeira eternidade. Depois, que importa o depois, não vamos tornar a primavera em gélido inverno, não vamos acrescentar espinhos às flores só porque nos perecem os amores, porque se afastam as amizades. São belos todos os momentos, magníficos e devem ser vividos como se não houvesse amanhã. E se o amanhã vier, será mais um feliz hoje. Se no entretanto, numa qualquer curva do destino, nos desencontramos, que nos fiquem motivos, muitos..., para guardar como semente para a próxima primavera, talvez assim  ela volte de novo a florir e a ser a mais bela e perfumada que não se deixou afogar na dor, que não se prendeu à saudade e que teve a coragem de abrir as pétalas ao futuro. O futuro que será sempre, sempre, não o que quisermos, o que idealizarmos, imaginarmos, sonharmos, mas unicamente o que nele somos de luminosidade, ou de penumbra. Por isso, se esperares, espera com um sorriso. Se lutares, luta com fé. Se encontrares, aprecia cada momento. Se perderes algo ou alguém, acredita que nunca será uma perda, mas antes o ganhar de uma nova oportunidade para recomeçar, para fazer melhor, com mais maturidade, com mais amor para dar e para saber receber.

quarta-feira, 18 de março de 2015

Post.it: Já espreita pela janela

A Primavera já espreita pela janela, vem cheia de luz, de cor, de perfumes florais. Inunda-nos o olhar, invade-nos os pulmões com um ar leve e esvoaçante. Por ela dançam-nos os pensamentos, renascem os mais ternos sentimentos.
O Inverno com o seu ar entristecido, quem sabe por se sentir preterido, acena ventos de despedida, o frio suaviza e descongela-nos o querer, e queremos, queremos com a maior ansiedade, despir o casaco, as camisolas grossas e mergulhar em pleno numa planície de girassóis, de papoilas, de açucenas, de alecrim e alfazema.
Precisamos desse céu límpido de nuvens outrora carregadas com tantas e magoadas águas.
De repente num voo rasgado de esperança surge uma andorinha, depois outra e mais outra, vêm felizes anunciando a chegada da nova estação. Incrédula, baixo o capuz, solto o cachecol, apuro o ouvido, perscruto o horizonte, é verdade, a Primavera está a chegar! Rejubilam-me os sentidos, correm-me os passos sem sair do lugar e vão através do imaginário explorar caminhos floridos. Estendo as mãos, quase, mas apenas quase acaricio as brandas pétalas, eis que inesperadamente majestosas gotas de água caiem sobre a terra, contrariando o antecipado festejo. Por instantes sinto que vou ceder à tentação de juntar a chuva do olhar à chuva do céu, mas logo de seguida o coração sorri, “é só por hoje, amanhã, uns dias mais…” 
Em breve, muito em breve a Primavera chegará e ficará durante o tempo que quisermos que fique, em presença ou em recordação, até lá fica-nos a certeza que ela vem, que já espreita pela janela.

sexta-feira, 6 de março de 2015

Quem passa...

“Quem passa pela nossa Vida não passa em vão
Deixa uma semente de si no nosso coração”

Sei que passa, e que ao passar,
Um dia apenas que seja,
Quanto nos pode tocar,
Que se sente sem que se veja.

Como então vamos esquecer,
Como então dizer que não.
Ao que nos fez de novo viver,
Um minuto mais de ilusão.

E mesmo que doa a lembrança,
Que nos faça sorrir ou chorar.
Como é bom guardar a esperança,
De a voltar sempre a recordar.

O tempo que nos acalenta,
O tempo que nos parece cura,
O tempo que tanto lamenta,
Não ser eterna toda a ternura.

O tempo, não sei se mente,
Para nos dar melhor solução.
Ao que cá dentro se sente, 
Quando o escondemos da razão.

sexta-feira, 27 de fevereiro de 2015

Post.it: Só o hoje

Quem sabe amanhã, quando todos os ontens levarem as águas desse rio que já nos foi tempestade. Talvez amanhã quando as cascatas da lembrança descerem suaves ecoando melodias de deleitoso harmonia.
Talvez amanhã quando o despertar limpar do horizonte nuvens que nos encobrem a luminosidade do olhar. Talvez amanhã quando os sonhos renascerem, os projectos acontecerem, quando a esperança nos fizer acreditar que o novo dia é um convite do futuro para ser rescrito nas linhas e entrelinhas do destino.
Mas, e se o amanhã não vier? Questionam os mais pessimistas. Que importa, guardaremos o hoje, abraçando-o, aprisionando-o num recanto, quer seja no coração, na memória, numa célula que nos navegou o corpo em busca do caminho para a felicidade.
E mesmo que o ontem com maior ou menor saudade parta de nós, e mesmo que o amanhã não nos chegue a habitar, teremos este dia, 24 horas de possibilidades. 1440 minutos de oportunidades. 86400 segundos de ensejos, de confiança, de  alento, de expectativa, de vida que é nossa, totalmente nossa, como flor num jardim de primavera, a decisão é nossa, de a colher, de a admirar, de a deixar crescer e florir para encher de cor, de perfume. Este dia que pode ou não chegar a desenhar-se no horizonte do amanhã.
No entanto, até lá chegarmos, há uma promessa que nos grita no peito, vamos torna-lo feliz! Uma alegria de coisas pequenas que no seu conjunto são grandes porque nos definem enquanto gente que ama, chora, ri e sente.
Mas isto só se lá chegarmos porque todos os dias são de descoberta, no mistério de viver ou sobreviver às vitórias e derrotas de cada passo dado no escuro, se chegarmos, que não fique nenhum dia ávido de esperanças, que não fique nenhum sonho por ser sonhado, nenhuma lágrima por ser chorada, nenhum a gargalhada por ser solta, nenhum eco a silencie, antes, a repita, uma, mil vezes deixando no ar o som mais puro que emana da alma. 
Enquanto isso, o ontem já não nos pertence, o amanhã não se sabe se o tocaremos, mas  o hoje, o hoje estende-se para nós, repleto de toda a maravilha que é encontrar em cada recanto do caminho a folha em branco da nossa história.

quinta-feira, 19 de fevereiro de 2015

Post.it: O sujeito e o verbo

 “Não se deve separar o sujeito do verbo”, uma regra básica e essencial da gramática portuguesa. Nunca a esqueci e tento que seja mais que uma regra da gramática,  mas também uma forma de existir (aí está o verbo).
Que nunca se separe o sujeito do amar, do conquistar o além de que faz parte, do lutar por atingir a sua meta, do sonhar para evoluir, do dar em amizade, em atenção, do cuidar de si, dos outros, estimar tudo aquilo que a vida nos oferece, do querer ser-se melhor, presentear a vida dos outros com um pouco de nós, do gostar do que temos mesmo quando não podemos ter o que desejaríamos, do perdoar para ficarmos libertos da mágoa que é guardar a dor de quem nos feriu, do admirar a natureza que nos rodeia e da que faz parte de nós humanidade. Do partilhar, respeitar, do ser o que gostaríamos de ser nos outros e em nós.
E assim vai a vida nos entretanto em que a alma nos permite vislumbrar sorrisos do sol, aconchegos da lua, então há uma neblina que nos eleva o pensamento para ti (gosto de personalizar), mesmo que o tu seja para todos os que fazem um pouco parte de mim no todo que me define. Porque nada sou sem o verbo do teu existir, aquele que escolho, aquele que me escolhe no momento vivente. 
Agora, já me despedindo de S. Valentim, acenando ao Cupido de falhada pontaria para uns, exata para outros e tudo o resto é Carnaval, folia para espantar o frio, os maus pensamentos, para sair da rotina de verbos nem sempre populares do ir e vir constante das madrugadas cansadas e das noites sem sonhos, “faz parte” ouço em redor, vozes que não sei se são de conformismo ou se de esperança, agarro nesse (faz parte) e redesenho-o com novos tons porque é preciso acreditar. 
Nem que seja nessa gramática aparentemente insípida de tantas regras, que contudo,  revela por vezes uma essencial  lição, “Não se deve separar o sujeito do verbo” e o verbo hoje é, bem-querer,  que nada o separe de cada um de nós.

sexta-feira, 13 de fevereiro de 2015

Post.it: Feliz dia de S. Valentim

Aproxima-se um fim-de-semana especial para uns, normal para outros, que se ofereça uma palavra emergida do coração e se receba em troca um gesto que a completa e aconchega na vida em comum dos enamorados.
Porque:
Felizes são os corações que sabem palpitar aconchegados noutros.
Felizes os rostos que se vêem reflectidos em alegres olhos.
Felizes os sorrisos que têm motivos para continuamente sorrirem.
Felizes os lábios que têm as palavras de carinho para proferirem.
Felizes os braços que se oferecem e são simultaneamente abraçados.
Felizes os que conhecem o amor, os que rasgam as fronteiras do tempo e o tornam infinito. Felizes os que vencem a rotina e constroem os dias com sementes de paixão.
Que sejam muitos os Felizes, para que a terra continue a sentir-se amada e a vida continue a despertar sorridente em cada madrugada.
Que S. Valentim vos encha de Amor. Que o Cupido tenha pontaria certeira para unir corações. E que sejam todos, mas todos, muito Felizes. 
Os que amam, os que esperam ser amados. Os que já amaram e voltaram ou voltarão a amar. A todos os que escutam o coração e lhe seguem a voz até ao infinito do tempo e do espaço. E porque o amor tem muitas formas e expressões, que sejam felizes os amigos, os familiares, os que nascem neste dia, os que continuam nele a renascer ao celebrá-lo, os que sonham, os que acreditam, os que chegam mais além e não desistem de serem felizes. Essa felicidade de amar o hoje sem o  esquecer em busca de um melhor amanhã.

terça-feira, 10 de fevereiro de 2015

Inverno na aldeia

Na lareira gelou o carvão,
Cristalizaram os rios cantantes.
Mas bate suave o coração,
Com os sentidos ondulantes.

Ai se as brisas falantes,
Contassem velhas histórias.
Ai se os rios andantes,
Não nos levassem as memórias.

Por entre o manto de neve,
Que torna o vale encantado,
A vida ao seu ritmo acontece.

Mas na tarde já bate o sino,
E ao longe responde o gado. 
Às horas que nos são destino.

segunda-feira, 2 de fevereiro de 2015

Post.it: Uma mulher "feia"


“Já estou tão habituada a esta feiura que até me parece bela”. E quando me dizem ao passar “és tão feia” esse piropo que seria de impiedosa crítica soa-me a elogio de quem me vê, de quem me olha ao passar sem me ter indiferença.
E sorrio, sorrio sempre, (daí as minhas rugas bem dispostas), sorrio porque afinal há muitas pessoas que sendo belas, ninguém lhes liga, e passam como se não passassem, deixando a rua vazia. Vão sozinhas, tristemente bamboleando a sua vaidade, num desfile de mágoas. Quem lhes oferece um piropo, quem lhes oferece um olhar? Poucos, muito poucos, porque tal beleza não chega a ofuscar o sol, é efémera, é fugaz, é preciso mostra-la hoje porque quem sabe amanhã já se terá desfeito.
Quanto a mim, confesso, que feliz sou por me ver em tantos olhos que param nos meus, recebo até sorrisos dos homens por generosa ternura (talvez lhes lembre uma avó já distante, um colo, um aconchego. As avós não precisam de ser belas, elegantes, finórias, só precisam de ter rugas macias, mãos quentes e suaves abraços). Quanto às mulheres que comigo se cruzam, vejo-lhes regozijo no rosto, satisfação, segurança, uma certeza que lhes diz que são mais belas do que eu, que não lhes “roubo” os maridos, namorados, “amigos”. Sou apenas uma mulher feia.
De manhã olho-me no espelho, o seu reflexo amigo há muito que já não faz apreciações sobre a minha imagem, olha-me num silêncio  conciliador, de uma amizade de anos, muitos e muitos anos, por educação escusamo-nos a reflectir quantos são, nesse entretanto, conquistámos o respeito e admiração um do outro.
Nunca casei, nunca tive amores correspondidos, talvez por ser feia. Tive filhos, muitos filhos, todos das vizinhas, das colegas, das amigas, todos me acharam linda, (ainda acham) filhos do coração, que só com o coração me conseguem ver.
Um dia partirei, eu e a minha feiura, eu e o meu sorriso, eu e o meu abraço que a tantos abraçou. Partirei com tranquilas certezas, fui o que quis ser,  como quis ser. Se me perguntassem se queria ser bela, responderia sem mentir que “sim” mas só o desejei quando era nova, a vida revela-nos pouco a pouco a razão do que somos, se fosse “bela” nunca teria tido tantos e sinceros amigos. Não, não vou começar a dissertar floreados e lirismos, vãs retóricas sobre a beleza interior, vou apenas dizer que quem me amou conhecia-me nos valores que não são efémeros no tempo. 
Um dia, sim, lembro-me de um dia em que alguém com voz profunda e verdadeira disse-me ao ouvido, “és a mulher mais bonita que já conheci”, ofereci-lhe uma gargalhada cristalina de amizade, mas por dentro chorei, o pranto de tantos anos de espera por alguém que não só olhasse, alguém que também sentisse. Então amei-o, amei-o a vida inteira, mesmo quando seguimos caminhos diferentes, amei-o, porque sem saber ele ensinou-me também a amar-me. Continuo a ser feia mas a verdade é que às vezes, por um instante, quando me olho nos olhos, sinto-me “a mulher mais bonita que já conheci”.