Post.it: Só o hoje

Quem sabe amanhã, quando todos os ontens levarem as águas desse rio que já nos foi tempestade. Talvez amanhã quando as cascatas da lembrança descerem suaves ecoando melodias de deleitoso harmonia.

Talvez amanhã quando o despertar limpar do horizonte nuvens que nos encobrem a luminosidade do olhar. Talvez amanhã quando os sonhos renascerem, os projectos acontecerem, quando a esperança nos fizer acreditar que o novo dia é um convite do futuro para ser rescrito nas linhas e entrelinhas do destino.

Mas, e se o amanhã não vier? Questionam os mais pessimistas. Que importa, guardaremos o hoje, abraçando-o, aprisionando-o num recanto, quer seja no coração, na memória, numa célula que nos navegou o corpo em busca do caminho para a felicidade.

E mesmo que o ontem com maior ou menor saudade parta de nós, e mesmo que o amanhã não nos chegue a habitar, teremos este dia, 24 horas de possibilidades. 1440 minutos de oportunidades. 86400 segundos de ensejos, de confiança, de  alento, de expectativa, de vida que é nossa, totalmente nossa, como flor num jardim de primavera, a decisão é nossa, de a colher, de a admirar, de a deixar crescer e florir para encher de cor, de perfume. Este dia que pode ou não chegar a desenhar-se no horizonte do amanhã.

No entanto, até lá chegarmos, há uma promessa que nos grita no peito, vamos torna-lo feliz! Uma alegria de coisas pequenas que no seu conjunto são grandes porque nos definem enquanto gente que ama, chora, ri e sente.

Mas isto só se lá chegarmos porque todos os dias são de descoberta, no mistério de viver ou sobreviver às vitórias e derrotas de cada passo dado no escuro, se chegarmos, que não fique nenhum dia ávido de esperanças, que não fique nenhum sonho por ser sonhado, nenhuma lágrima por ser chorada, nenhum a gargalhada por ser solta, nenhum eco a silencie, antes, a repita, uma, mil vezes deixando no ar o som mais puro que emana da alma. 

Enquanto isso, o ontem já não nos pertence, o amanhã não se sabe se o tocaremos, mas  o hoje, o hoje estende-se para nós, repleto de toda a maravilha que é encontrar em cada recanto do caminho a folha em branco da nossa história.

Post.it: O sujeito e o verbo

 “Não se deve separar o sujeito do verbo”, uma regra básica e essencial da gramática portuguesa. Nunca a esqueci e tento que seja mais que uma regra da gramática,  mas também uma forma de existir (aí está o verbo).

Que nunca se separe o sujeito do amar, do conquistar o além de que faz parte, do lutar por atingir a sua meta, do sonhar para evoluir, do dar em amizade, em atenção, do cuidar de si, dos outros, estimar tudo aquilo que a vida nos oferece, do querer ser-se melhor, presentear a vida dos outros com um pouco de nós, do gostar do que temos mesmo quando não podemos ter o que desejaríamos, do perdoar para ficarmos libertos da mágoa que é guardar a dor de quem nos feriu, do admirar a natureza que nos rodeia e da que faz parte de nós humanidade. Do partilhar, respeitar, do ser o que gostaríamos de ser nos outros e em nós.

E assim vai a vida nos entretanto em que a alma nos permite vislumbrar sorrisos do sol, aconchegos da lua, então há uma neblina que nos eleva o pensamento para ti (gosto de personalizar), mesmo que o tu seja para todos os que fazem um pouco parte de mim no todo que me define. Porque nada sou sem o verbo do teu existir, aquele que escolho, aquele que me escolhe no momento vivente. 

Agora, já me despedindo de S. Valentim, acenando ao Cupido de falhada pontaria para uns, exata para outros e tudo o resto é Carnaval, folia para espantar o frio, os maus pensamentos, para sair da rotina de verbos nem sempre populares do ir e vir constante das madrugadas cansadas e das noites sem sonhos, “faz parte” ouço em redor, vozes que não sei se são de conformismo ou se de esperança, agarro nesse (faz parte) e redesenho-o com novos tons porque é preciso acreditar. 

Nem que seja nessa gramática aparentemente insípida de tantas regras, que contudo,  revela por vezes uma essencial  lição, “Não se deve separar o sujeito do verbo” e o verbo hoje é, bem-querer,  que nada o separe de cada um de nós.

Post.it: Feliz dia de S. Valentim

Aproxima-se um fim-de-semana especial para uns, normal para outros, que se ofereça uma palavra emergida do coração e se receba em troca um gesto que a completa e aconchega na vida em comum dos enamorados.

Porque:

Felizes são os corações que sabem palpitar aconchegados noutros.

Felizes os rostos que se vêem reflectidos em alegres olhos.

Felizes os sorrisos que têm motivos para continuamente sorrirem.

Felizes os lábios que têm as palavras de carinho para proferirem.

Felizes os braços que se oferecem e são simultaneamente abraçados.

Felizes os que conhecem o amor, os que rasgam as fronteiras do tempo e o tornam infinito. Felizes os que vencem a rotina e constroem os dias com sementes de paixão.

Que sejam muitos os Felizes, para que a terra continue a sentir-se amada e a vida continue a despertar sorridente em cada madrugada.

Que S. Valentim vos encha de Amor. Que o Cupido tenha pontaria certeira para unir corações. E que sejam todos, mas todos, muito Felizes. 

Os que amam, os que esperam ser amados. Os que já amaram e voltaram ou voltarão a amar. A todos os que escutam o coração e lhe seguem a voz até ao infinito do tempo e do espaço. E porque o amor tem muitas formas e expressões, que sejam felizes os amigos, os familiares, os que nascem neste dia, os que continuam nele a renascer ao celebrá-lo, os que sonham, os que acreditam, os que chegam mais além e não desistem de serem felizes. Essa felicidade de amar o hoje sem o  esquecer em busca de um melhor amanhã.

Inverno na aldeia

Na lareira gelou o carvão,

Cristalizaram os rios cantantes.

Mas bate suave o coração,

Com os sentidos ondulantes.

Ai se as brisas falantes,

Contassem velhas histórias.

Ai se os rios andantes,

Não nos levassem as memórias.

Por entre o manto de neve,

Que torna o vale encantado,

A vida ao seu ritmo acontece.

Mas na tarde já bate o sino,

E ao longe responde o gado. 

Às horas que nos são destino.

Post.it: Uma mulher "feia"

“Já estou tão habituada a esta feiura que até me parece bela”. E quando me dizem ao passar “és tão feia” esse piropo que seria de impiedosa crítica soa-me a elogio de quem me vê, de quem me olha ao passar sem me ter indiferença.

E sorrio, sorrio sempre, (daí as minhas rugas bem dispostas), sorrio porque afinal há muitas pessoas que sendo belas, ninguém lhes liga, e passam como se não passassem, deixando a rua vazia. Vão sozinhas, tristemente bamboleando a sua vaidade, num desfile de mágoas. Quem lhes oferece um piropo, quem lhes oferece um olhar? Poucos, muito poucos, porque tal beleza não chega a ofuscar o sol, é efémera, é fugaz, é preciso mostra-la hoje porque quem sabe amanhã já se terá desfeito.

Quanto a mim, confesso, que feliz sou por me ver em tantos olhos que param nos meus, recebo até sorrisos dos homens por generosa ternura (talvez lhes lembre uma avó já distante, um colo, um aconchego. As avós não precisam de ser belas, elegantes, finórias, só precisam de ter rugas macias, mãos quentes e suaves abraços). Quanto às mulheres que comigo se cruzam, vejo-lhes regozijo no rosto, satisfação, segurança, uma certeza que lhes diz que são mais belas do que eu, que não lhes “roubo” os maridos, namorados, “amigos”. Sou apenas uma mulher feia.

De manhã olho-me no espelho, o seu reflexo amigo há muito que já não faz apreciações sobre a minha imagem, olha-me num silêncio  conciliador, de uma amizade de anos, muitos e muitos anos, por educação escusamo-nos a reflectir quantos são, nesse entretanto, conquistámos o respeito e admiração um do outro.

Nunca casei, nunca tive amores correspondidos, talvez por ser feia. Tive filhos, muitos filhos, todos das vizinhas, das colegas, das amigas, todos me acharam linda, (ainda acham) filhos do coração, que só com o coração me conseguem ver.

Um dia partirei, eu e a minha feiura, eu e o meu sorriso, eu e o meu abraço que a tantos abraçou. Partirei com tranquilas certezas, fui o que quis ser,  como quis ser. Se me perguntassem se queria ser bela, responderia sem mentir que “sim” mas só o desejei quando era nova, a vida revela-nos pouco a pouco a razão do que somos, se fosse “bela” nunca teria tido tantos e sinceros amigos. Não, não vou começar a dissertar floreados e lirismos, vãs retóricas sobre a beleza interior, vou apenas dizer que quem me amou conhecia-me nos valores que não são efémeros no tempo. 

Um dia, sim, lembro-me de um dia em que alguém com voz profunda e verdadeira disse-me ao ouvido, “és a mulher mais bonita que já conheci”, ofereci-lhe uma gargalhada cristalina de amizade, mas por dentro chorei, o pranto de tantos anos de espera por alguém que não só olhasse, alguém que também sentisse. Então amei-o, amei-o a vida inteira, mesmo quando seguimos caminhos diferentes, amei-o, porque sem saber ele ensinou-me também a amar-me. Continuo a ser feia mas a verdade é que às vezes, por um instante, quando me olho nos olhos, sinto-me “a mulher mais bonita que já conheci”.