Post.it: O baloiço

Dizem que voltamos sempre aos lugares onde fomos felizes. É uma necessidade quase uterina, o regresso, a recordação. A comparação do antes e do agora, a mudança. A sensação de grandeza, parece que tudo diminuiu de tamanho, quando afinal fomos nós que crescemos. Esses lugares, onde corremos, onde sonhámos não com o futuro, mas com a próxima aventura. Porque é-se assim na infância, despreocupado, corajoso, com desejos possíveis, que nos fazem saltar da cama mais cedo que o sol, e correr enquanto ele corre atrás de nós com medo que lhe roubamos o lugar no céu. E roubaríamos, tal é a nossa energia, “se pudéssemos voar”. E voamos, abrimos os braços e deslizamos pelo monte abaixo, rompendo o vento. Esse monte que agora nos assusta pela sua dimensão e perigoso declive. Quando é que perdemos o gosto pela aventura, quando é que começámos a ter medo? Esse medo que nos limita, enclausura. Confortamo-nos, com débeis justificações, dizendo que ganhámos juízo, será essa a razão?

Observo o parque vazio, toco com ternura aquele baloiço de madeira carcomida, agora vazio, abandonado. Já foi o meu palco de ilusões, sonhei voar e voei, toquei o céu, senti o infinito agarrei-o na mão, guardei-o no coração. Hoje só recordo o final da viagem, a queda, o braço partido. Mas naquele momento que durou a infinidade de uns segundos, senti a liberdade do corpo e da alma.

Empurro-o com nostalgia, velho amigo, não te culpo das minhas desventuras, culpo-te de não teres continuado a baloiçar dentro de mim, de me teres abandonado, de me teres deixado partir, de não teres esperado por mim, brilhante, de madeira polida, como se o tempo não tivesse passado.

Mas passou, hoje, ofereces-me um último baloiçar, num silêncio triste. Sento-me receosa que não suportes o meu peso no teu acento enfraquecido. Permaneço, recordo. Obrigada, velho amigo, pela infância que me permitiste ter, agora sim é hora de partir mas sem nunca te dizer adeus, afinal, fazes parte do que sou.