Post.it: O romance de um escritor

Era um escritor famoso, daqueles que  enchem as estantes, daqueles que ganham prémios. Era um escritor de sucesso, daqueles que todos conhecem a obra e o nome, mas não os sonhos, não os desejos, nem os fracassos, as mágoas, a solidão...

“Escreves bem” Era o que ela lhe dizia e, ele acreditava sem acreditar, num misto de modéstia e receio. “Não, não escrevo!” Nem todos os elogios do mundo te bastam, pois não?” Continuava ela.

“Claro que não!” Respondia num ímpeto de confissão, eternamente calada. Enquanto que por dentro o peito lhe gritava “Se escrevesse bem, entenderias, o que digo nas linhas que deixo no papel, nas outras que enuncio e em todas aquelas que silencio. Então não me elogiarias a escrita em palavras que voam nas imensas asas do vento e que me deixam apenas uma sensação de lamento. 

Um lamento que nasce de escrever bem, mas não o suficiente para chegar perto de ti, tocar-te o coração e lá permanecer por um tempo infinito. 

Em momentos  que não são feitos apenas de palavras ditas ou escritas, mas sobretudo de gestos, de olhares que não cabem em todas a linhas dos meus extensos monólogos."

“Escreves bem” continua a ouvir a repetição da sua voz num eco da memória enquanto os anos passam, continua a senti-lo no número crescente de livros que ela lhe inspirou, nos volumes que aumentam enquanto a esperança, continuamente diminui. 

E pensa no que gostaria de lhe dizer, ao olhar para as estantes onde arruma os romances que lhe dedicou,  são “páginas e páginas onde derramei o meu querer e depois de tanto te escrever, continuo a ter tanto ainda para te dizer. Se tu ao menos, ainda me quisesses ler…”