Post.it: Escrevo com caneta

Ainda escrevo com caneta, gosto de ver desenhadas no papel, as linhas sinuosas das palavras. Caminhos que sabemos onde começam, mas raramente onde se encontra o seu términos. Quando se coloca o bico da caneta sobre o papel, por vezes, já temos uma ideia de por onde queremos ir, o que queremos escrever, mas rapidamente a caneta, ganha vida própria na nossa mão, então, desliza, por vezes parece que até voa e nós, apenas tentamos seguir essa pressa, essa urgência de dizer algo. Quando para, retomamos o ar, que de tão ofegante não nos cabe nos pulmões Mas, ainda não refeitos, já a caneta nos puxa pela mão e lá seguimos no rasto de uma estranha inspiração. Quando leio o que a caneta escreveu, pergunto-me, de onde vieram aquelas palavras, aquelas ideias, não que as classifique ou adjective, de boas ou péssimas em qualidade de texto, em consonância de sujeito de predicado, no uso correto dos verbos, ou das figuras de estilo, afinal, que sei eu sobre escrita, na maior parte do tempo sinto-me apenas um grão de trigo, perdida numa imensa seara, torcendo e contorcendo o papel envergonhado, por ousar colocar na sua imaculada brancura, breves laivos de uma alma ainda mal saída da sua nascência.

Ainda escrevo com a caneta, fiel companheira de sorte e infortúnio, como posso, sequer pensar em a substituir pelo matraquear de uma teclas gélidas e insensíveis, falta-lhes o traço de adorno, o estilo quase desenhado e encadeado de letras, palavras e frases. Mais do que o conteúdo, a mensagem, a pintura, o risco transformado em formas, contornos, olhos que nos olham, bocas que nos beijam, braços que nos confortam, lágrimas e sorrisos, quiçá uma gargalhada, ou porventura, um terno e misterioso, suspiro… quando se vira a página e se conclui que está tudo dito.

Porque só a caneta nos oferece generosamente o seu silêncio, um silêncio tão repleto de murmúrios que só um coração atento e delicado consegue escutar e receber deixando que nesse espaço de conforto e reconhecimento pare e se recomponha do cansaço dos dias vazios de essência vital. Dias que nos enchem de coisas, de sons desarmoniosos, de conversas que nos colhem os últimas sementes de esperança em poentes de maresia para os transformar em nuvens cinzentas de um fumo civilizacional, numa força volátil desta adrenalina sedentária e asas que se abrem encetando um voo mas que sem força anímica permanecem no chão sem energia para voarem, para sonharem e acreditarem nesse sonho transformando-o em realidade. 

Ainda escrevo com a caneta, porque só ela me liberta dos grilhões da gravidade atmosférica e me permite voar em busca, não deste, mas de todos os horizontes que não conhecem fronteiras nem muros de pedra e de medo.